Hambriento y fatigado em mi búsqueda de imágenes, en el supermercado de frutas iluminado con neón penetré y tus enumeraciones evoqué!
Que melocontones y qué penumbras! Familias enteras comprando de noche! Pasillos llenos de maridos! Mujeres entre aguacates, críos entre los tomates! Y tú, García Lorca, que andas haciendo allá abajo junto a las sandías?
A ti te vi, Walt Whitman, sin niño, viejo y solitario desbrozador, hurgando en las carnes del frigorífico y observando a los chicos delos ultramarinos.
Oí como a cada uno le preguntabas: Quién acabó con las tocinerías? A cuánto van los plátanos? Eres tú mi angelito?
Errante anduve siguiéndote por dentro y fuera de los brillantes pisosde latas, seguido imginariamente por el detective del local.
A trancos, juntos en nuestra quimera solitaria, bajamos por despejados corredores probando alcachofas, apoderándonos de los manjares congelados y sin pasar nunca por caja.
Que hacemos ahora, Walt Whitman? Cerrarán dentro de una hora. A qué rumbos apunta esta noche tubarba?
(Tu libro toco y sueño en nuestra aventura del supermercado y veo lo absurdo que fue.)
Divagaremos toda la noche por solitarias calles? Los árboles suman sombra a la sombra, se encienden las luces y en breve vamos a encontrarnos solos los dos.
Vamos a perdernos errantes por el sueño de la América extinuida, América de azules automóviles por sus carreteras, camino de nuestro tranquilo refugio?
Ah querido padre, de barba gris, solitario y viejo maestro del coraje, qué América fue la tuya cuando dejó Caronte de remar y desembarcaste en la humeante margen y en pie viste desaparecer la barca en las sombrías aguas del Leteo?
Alenn Ginsberg ( Newark, Nova Jersey, 3 de junho de 1926 – Nova Iorque, 5 de abril de 1997)
Nenhum comentário:
Postar um comentário