segunda-feira, 28 de novembro de 2011

Frases sobre um escritor

"A morte é para um escritor um ponto e um parágrafo.  E se é mais que isso, o escritor terá que se psicanalisar."


Miguel Oscar Menassa (1940, Buenos Aires)
do livro: El Oficio de Morir

sexta-feira, 25 de novembro de 2011

POESIA SAINDO DO FORNO

(Culturamix)
ELEFANTES DA SOLIDÃO

1.

quando das feridas
se abrir a noite
saberá o grito

revém do arroio
rever seus pedaços
de nome, unhas e, bem
ao lado da vinha, marfins

essa marcha é
a fome que o peso
do corpo suporta

uvas, nunca consolo
aos elefantes da solidão

2.

na manada, tudo
tem patas cicatrizes
ossos, tem,

na garganta
o ruído da morte

oh corpo que arrasta
a poeira desse arroio,
o quê se mastiga só?

3.

a vinha,
grito que se mete
na presa das manhãs

a uva,
corcova de espinhos

raiz de navalha
corte de semente
tromba ou arroio

a menor das facas,
ainda assim, cabe na
dinastia desse homem

Eliane Marques (Integrante do Grupo de Poesia Cero)
No livro: Casa do Poeta Rio-Grandense 47 anos

quinta-feira, 17 de novembro de 2011

LENDO OS GRANDES POETAS


VARIACIONES SOBRE EL TIEMPO

Tiempo:
te has vestido con la piel carcomida del último profeta;
te has gastado la cara hasta la extrema palidez;
te has puesto una corona hecha de espejos rotos y lluviosos jirones,
y salmodias ahora el balbuceo del porvenir con las desenterradas melodías de antaño,
mientras vagas en sombras por tu hambriento escorial, como los reyes locos.

No me importan ya nada todos tus desvaríos de fantasma inconcluso,
miserable anfitrión.
Puedes roer los huesos de las grandes promesas en sus desvencijados catafalcos
o paladear el áspero brebaje que rezuman las decapitaciones.
Y aún no habrá bastante,
hasta que no devores con tu corte goyesca la molienda final.

Nunca se acompasaron nuestros pasos en estos entrecruzados laberintos.
Ni siquiera al comienzo,
cuando me conducías de la mano por el bosque embrujado
y me obrigabas a correr sin aliento detrás de aquella torre inalcanzable
o a descubrir siempre la misma almendra con su oscuro sabor de miedo y de inocencia.
Ah, tu plumaje azul brillando entre las ramas!
No pude embalsamarte ni coneguí extraer tu corazón como un manzana de oro.

Demasiado apremiante,
fuiste después el látigo que azuza,
el cochero imperial arrollándome entre las patas de sus bestias.
Demasiado moroso,
me condenaste a ser el rehén ignorado,
la víctima sepultada hasta los hombros entre siglos de arena.

Hemos luchado a veces cuerpo a cuerpo.
Nos hemos disputado como fieras cada porción de amor,
cada pacto firmado con la tinta que fraguas en alguna instantánea eternidad,
cada rostro esculpido en la inconstancia de las nubes viajeras,
cada casa erigida en la corriente que no vuelve.
Lograste arrebatarme uno por uno esos desmenuzados fragmentos de mis templos.
No vacíes la bolsa.
No exhibas tus trofeos.
No relates de nuevo tus hazañas de vergonzoso gladiador en las desmesuradas galerías del eco.

Tampoco yo te concedí una tregua.
Violé tus estatutos.
Forcé tus cerrraduras y subí a los graneros que denominan porvenir.
Hice una sola hoguera con todas tus edades.
Te volví del revés igual que a un maleficio que se quiebra,
o mezclé tus recintos como en un anagrama cuyas letras truecan el orden y cambian el sentido.
Te condensé hasta el punto de una burbuja inmóvil,
opaca, prisionera en mis vidriosos cielos.
Estiré tu piel seca en leguas de memoria,
hasta que la horadaron los pálidos agujeros del olvido.
Algún golpe de dados te hizo vacilar sobre el vacío inmenso entre dos horas.

Hemos llegado lejos en este juego atroz, acorralándonos el alma.
Sé que no habrá descanso,
y no me tientas, no, con dejarme invadir por la plácida sombra de los vegetales centenarios,
aunque de nada me valga estar en guardia,
aunque al final de todo estés de pie, recibiendo tu paga,
el mezquino soborno que acuñan en tu honor las roncas maquinarias de la muerte,
mercenario.

Y no escribas entonces en las fronteras blancas "nunca más"
con tu mano ignorante,
como si fueras algún dios de Dios,
un guardián anterior, el amo de ti mismo en otro tú que colma las tinieblas.
Tal vez seas apenas la sombra más infiel de alguno de sus perros.

OLGA OROZCO ( 1920, Toay, La Pampa, Argentina - 1999,  Argentina)
do livro: Obra Poética

sábado, 12 de novembro de 2011

47ª Coletânea Casa do Poeta Rio-grandense

SÓLO DURA LO EFÍMERO

Buscando en un libro de Cortázar
la frase "solo dura lo efímero", encontre
el cuaderno de tapas negras que quise
mostrarte.
Pocas hojas escritas, algún dibujito hecho
con birome,
un fecha que ya no marca nada,
y los poemas de amor que quise mostrarte.

Quise decirte: Sólo dura lo efímero,
los caminos o los libros,
los grillos, las olas
y los cuadernos de tapas negras,
las agendas y las carreteras.

Tus ojos descansan sobre algunas letras,
tus pasos, tu voz en cada esquina,
y lo efímero:
los ferrocarriles, los aviones, las escaleras
mecânicas
el amanecer y el crepúsculo
- donde te encuentro -,
y Julio Cortázar
Rayuela y vos
y lo efímero:
"el único inmortal".

Marcela Villavella (Buenos Aires, 1956)

segunda-feira, 7 de novembro de 2011

LENDO OS GRANDES POETAS

Fui o que se chama de um bom fenício em tudo.
Não era navegar por navegar, meu ofício,
meu ofício era me estender entre os portos.

Rosa perdida de perfumes rotos,
cor de solidão, deixava em cada porto,
um infinito broto de loucura.

Não estou perdido de amores, mas de tédio:
já ninguém corre pelos degraus de minha mente como tu,
já ninguém abre sua fonte com alegria e desejo para mim.
Eu já não vejo teus olhos no profundo de minhas mãos.

Navegar por navegar não é meu ofício,
arrancar troços do nada e uni-los em conjuro,
esse é meu oficio silencioso e tenaz, como de versos,
meu ofício não se pode aprender, não sabe, é cego.

Miguel Oscar Menassa (Buenos Aires, 1940) No Indio Gris (Revista digital:www.indiogris.com) nº 76 e do livro Las 2001 Noches.

sábado, 5 de novembro de 2011

Convite a todos os amigos do Grupo Cero VersoB:

"Não um triunfo da alma sobre o corpo ou vice-versa, senão algo que nos ponha fora dessa dialética. Algo que nascendo nas entranhas se faça canção sem deixar de ser sangue, paixão enamorada. Uma canção sem a qual seja impossível viver."