LENDO OS GRANDES POETAS

Mi Barco

Mandé hacer mi barco por encargo. Sale justo ahora
de las manos de sus constructores. Ya le he reservado un lugar especial
en el puerto deportivo. Va a tener unas cuantas habitaciones
para todos mis amigos: Richard, Bill, Chuck, Toby, Jim, Hayden,
Gary, Jay, Morris, y Alfredo. Todos mis amigos. Ellos saben 
quiénes son.
Tess también, desde luego. No iría a ninguna parte sin ella.
Y Kristina, Ferry, Catherine, Diane, Sally, Annick, Pat, 
Judith, Susie, Lynne, Annie, Jane, Mona.
Doug y Amy. Son de la familia, pero también amigos,
y les gusta divertirse. Habrá una habitación en mi barco 
para todos ellos. ¡Hablo en serio!
También habrá sitio en mi barco para sus historias.
Para las mías y para las de mis amigos.
Para las cortas y para las que nunca se acaban. Para las reales
y las inventadas. Para las que estén escribiendo y para las que hayan acabado.
Y también para los poemas. Poemas líricos, y las más largas y oscuras narrativas.
Para mis amigos pintores, habrá pinturas y lienzos
a bordo.
Habrá pollo frito, carne para el almuerzo, quesos, bocadillos, 
pan francés. Todo lo que nos gusta a mis amigos y a mí.
También tendremos una enorme cesta de fruta, por si alguien quiere fruta.
Por si alguien quiere contar por ahí que comió una manzana
o unas uvas en mi barco. Con sólo pedirlo,
tendrán todo lo que quieran.Toda clase de soda.
Cerveza y vino, seguro. A nadie se le negará nada 
en mi barco.
Saldremos del puerto soleado y a divertirse, ése es el plan.
Se trata de pasárnoslo bien todos juntos, sin más. No pensar
en esto o en aquello, lo que tenemos que hacer o lo que hemos hecho.
Habrá cañas de pesca, por si alguien quiere pescar. ¡Los peces 
saltan a la vista!
De hecho podemos hacercarnos a la costa un poco,
pero sin correr peligro, nada serio.
La idea es divertirnos sin llevar ningún susto.
Comeremos, beberemos y nos reiremos un montón en mi barco.
Siempre he querido hacer un viaje así,
con mis amigos, en mi barco. Si nos apetece,
escucharemos a Schumann en la CBC.
Pero si no resulta, pues nada,
sintonizaremos la KRAB y escucharemos The Who y los Rolling Stones.
Lo que les haga más felices. Puede que todos
tengan su propia radio en mi barco. Sea como sea,
nos lo pasaremos bien. La gente se va a divertir
y va a hacer lo que quiera en mi barco.

RAYMOND CARVER (Clatskanie, 1938 - Reno,E.U.A., 1988) do livro: TODOS NOSOTROS

LENDO OS GRANDES POETAS

CANÇÃO O peso do mundo/ é o amor/ Sob o fardo/ da solidão,/ sob o fardo / da insatisfação/ o peso/ o peso que carregamos/ é o amor./ Quem poderia negá-lo?/ Em sonhos / nos toca/ o corpo,/ em pensamentos/ constrói/ um milagre,/ na imaginação/ aflige-se/ até tornar-se/ humano -/ sai para fora do coração/ ardendo de pureza -/ pois o fardo da vida/ é o amor,/ mas nós carregamos o peso/ cansados/ e assim temos que descansar/ nos braços do amor/ finalmente/ temos que descansar nos braços/ do amor./ Nenhum descanso/ sem amor,/ nenhum sono/ sem sonhos/ de amor -/ quer esteja eu louco ou frio,/ obcecado por anjos / ou por máquinas,/ o último desejo/ é o amor/ - não pode ser amargo/ não pode ser negado/ não pode ser contido/ quando negado:/ o peso é demasiado/ - deve dar-se sem nada de volta/ assim como o pensamento/ é dado na solidão/ em toda a excelência/ do seu excesso./ Os corpos quentes/ brilham juntos/ na escuridão,/ a mão se move/ para o centro / da carne,/ a pele treme/ na felicidade/ a a alma sobe/ feliz até o olho -/ sim, sim, / é isso que/ eu queria,/ eu sempre quis,/ eu sempre quis/ voltar/ ao corpo/ em que nasci. ALLEN GINSGERG (Newark, 1926 - Nova Yorque, 1970)(do livro UIVO)

LENDO OS GRANDES POETAS

MI MUERTE Si tengo suerte, estaré conectado/ a una cama de hospital. Tubos/ por la nariz. Pero intentad no asustaros, amigos./ Os digo desde ahora que está bien así./ Poco se puede pedir al final./ Espero que alguien telefonee a los demás / para decir, "ven rápido, se está yendo!"/ Y vendrán. Así tendré tiempo/ para despedirme de las personas que amo./ Si tengo suerte, darán un paso adelante/ para que pueda verles por última vez/ y llevarme ese recuerdo./ Puede que bajen la mirada ante mí y quieran echar a correr/ y aullar. Pero, al menos, puesto que me quieren,/ me cogerán la mano y me dirán "Valor"/ o "Todo va a ir bien"./ Y tienen razón. Todo va a ir bien./ Me basta com que sepas lo feliz que me has hecho. / Sólo espero que siga la suerte y pueda mostrar/ mi agradecimiento./ Que pueda abrir y cerrar los ojos para decir/ "Sí, te escucho. Te entiendo."/ Incluso que pueda llegar a decir algo así:/ "También yo te quero. Sé feliz"./ Así lo espero! Pero no quiero pedir demasiado./ Si no tengo suerte, si no la merezco, bueno,/ me tendré que ir sin decir adiós ni darle la mano a nadie./ Sin poder decirte lo mucho que te quise y lo mucho que disfruté/ de tu compañia todos estos años. En cualquier caso,/ no me guardes luto mucho tiempo. Quiero que sepas/ que fui feliz contigo./ Y recuerda que te dije esto hace tiempo, en abril de 1984./ Pero alégrate por mi si puedo morir en presencia/ de mis amigos y de mi familia. Si es así, créeme,/ salí de mi vida por la puerta grande. No perdí esta vez. RAYMOND CARVER (Clatskanie, 1938 - Reno,E.U.A., 1988) do livro: TODOS NOSOTROS

LENDO OS GRANDES POETAS

LEYENDO La vida de cada hombre es un misterio, como/ la tuya o la mía. Imagina/ un palacete con una ventana abierta/ sobre el lago Génova. Allí, en la ventana,/ los días cálidos y soleados, se ve a un hombre/ tan enfrascado en su lectura que no levanta/ la vista. Y si lo hace, marca la página/ con el dedo, alza los ojos y cruza con la vista/ el agua hasta Mont Blanc,/ y más allá, hasta Selah, Washington,/ donde está con una chica/ y se emborracha por primera vez./ Lo último que recuerda, antes/ de perder el conocimiento, es que ella le escupe./ Sigue bebiendo/ y recibiendo escupitajos durante años./ Pero más de uno te diría/ que el sufrimiento es bueno para el carácter./ Eres libre de creértelo o no./ En cualquier caso, el tipo vuelve/ a su lectura y no se sentirá/ culpable de que su madre/ navegue a la deriva en su barca de tristeza,/ ni piensa tampoco en los problemas/ de sus hijos, que se suceden y se suceden./ Tampoco intenta pensar/ en la mujer de ojos claros a la que amó una vez/ y desapareció en manos de la religión oriental./ Su dolor ya no tiene origen ni final./ Que se acerque alguien del palacete, o de Selah,/ con algún tipo de parentesco con este hombre/ que se sienta a leer todo el día junto a la ventana,/ como el cuadro de un hombre leyendo./ Que se acerque el sol./ O que el propio hombre se acerque./ Qué demonios estará leyendo? RAYMOND CARVER (Clatskanie, 1938 - Reno,E.U.A., 1988) do livro: TODOS NOSOTROS

LENDO OS GRANDES POETAS

ESPERANDO Dejas la autopista y bajas la colina. Una vez abajo, giras a la izquierda. Sigues orientado a la izquierda. La carretera hará una Y. De nuevo a la izquierda. Dejas una cala a la izquierda. Sigue en la misma dirección. Justo antes de que se termine la carretera, verás otra carretera. Coge ésa y no otra. Si no, arruinarás tu vida para siempre. Hay una casa de madera con un tejado frágil a la izquierda. No es ésa la casa. Es la siguiente, justo sobre una elevación. La casa en la que los árboles se inclinan cargados de fruta. Donde crecen el flox, la forsitia y la caléndula. Ésa es la casa en la que una mujer permanece a la puerta con el sol en su pelo. La que ha estado esperando todo este tiempo. La mujer que te quiere. La que puede que te diga, "Dónde te has metido?" RAYMOND CARVER (Clatskanie, 1938 - Reno,E.U.A., 1988) do livro: TODOS NOSOTROS.

LENDO OS GRANDES POETAS

MIEDO Miedo a ver un coche de la policía acercarse a mi puerta. Miedo a dormirme por la noche. Miedo a no dormirme. Miedo al pasado resucitando. Miedo al presente echando a volar. Miedo al teléfono que suena en la quietud de la noche. Miedo a las tormentas eléctricas. Miedo a la limpiadora que tiene una mancha en la mejilla! Miedo a los perros que me han dicho que no muerden. Miedo a la ansiedad. Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto. Miedo a quedarme sin dinero. Miedo a tener demasiado, aunque la gente no creerá esto. Miedo a los perfiles psicológicos. Miedo a llegar tarde y miedo a llegar antes que nadie. Miedo a la letra de mis hijos en los sobres. Miedo a que mueran antes que yo y me sienta culpable. Miedo a tener que vivir con mi madre cuando ella sea vieja, y yo también. Miedo a la confusión. Miedo a que este día acabe con una nota infeliz. Miedo a llegar y encontrarme con que te has ido. Miedo a no amar y miedo a no amar lo suficiente. Miedo de que lo que yo amo resulte letal para los que amo. Miedo a la muerte. Miedo a vivir demasiado. Miedo a la muerte. Ya he dicho eso. RAYMOND CARVER (Clatskanie, 1938 - Reno,E.U.A., 1988) do livro: TODOS NOSOTROS

LENDO OS GRANDES POETAS

LETANÍAS DE NUESTRO SEÑOR

DON QUIJOTE
(continuação)

Ruega por nosotros, que necesitamos
las mágicas rosas, los sublimes ramos
de laurel! Pro nobis ora, gran señor.
(Tiemblan las florestas de laurel del mundo,
y antes que tu hermano vago, Segismundo,
el pálido Hamlet te ofrece una flor.)
Ruega generoso, piadoso, orgulloso;
ruega, casto, puro, celeste, animoso;
por nos intercede, suplica por nos,
pues casi ya estamos sin savia, sin brote,
sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,
sin pies y sin alas, sin Sancho y sin Dios.
De tantas tristezas, de dolores tantos,
de los superhombres de Nietzsche, de cantos
áfonos, recetas que firma un doctor,
de las epidemias de horribles blasfemias
de las Academias,
líbranos, señor!
De rudos malsines,
falsos paladines,
y espíritus finos y blandos y ruines,
del hampa que sacia
su canallocracia
con burlar la gloria, la vida, el honor,
del puñal con gracia,
líbranos, señor!
Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las conciencias
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...
Ora por nosotros, señor de los tristes,
que de fuerza alientas y de sueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión;
que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón!

RUBÉN DARÍO (Nicaragua 18/01/1867, 06/02/1916)
do Livro Cantos de Vida y Esperanza, Los cisnes y outros poemas (Madrid,1905)

LENDO OS GRANDES POETAS

LETANÍAS DE NUESTRO SEÑOR DON QUIJOTE

A Navarro Ledesma

Rey de los hidalgos, señor de los tristes,
que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión;
que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón.
Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las consciencias,
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...
Caballero errante de los caballeros,
barón de varones, príncipe de fieros,
par entre los pares, maestro, salud!
Salud! porque juzgo que hoy muy poca tienes,
entre los aplausos o entre los desdenes,
y entre las coronas y los parabienes
y las tonterías de la multitud!
Tú, para quien pocas fueron las victorias
antiguas, y para quien clásicas glorias
serían apenas de ley y razón,
soportas elogios, memorias, discursos,
resistes certámenes, tarjetas, concursos,
y, teniendo a Orfeo, tienes a orfeón!
Escucha, divino Rolando del sueño,
a un enamorado de tu Clavileño,
y cuyo Pegaso relincha hacia ti;
escucha los versos de estas letanías,
hechas con las cosas de todos los días
y con otras que en lo misterioso vi.
Ruega por nosotros, hambrientos de vida,
con el alma a tientas, con la fe perdida,
llenos de congojas y faltos de sol;
por advenedizas almas de manga ancha,
que ridiculizan el ser de la Mancha,
el ser generoso y el ser español!

(continuará)

RUBEM DARÍO (Nicaragua 18/01/1867, 06/02/1916)
do Livro Cantos de Vida y Esperanza, Los cisnes y ouros poemas (Madrid,1905)

LENDO OS GRANDES POETAS

A YOLANDA GUEDES

Ao ano velho e caduco,
que se despede cansado,
daqui de Joaquim Nabuco
venho dizer: Obrigado!

Pelo que deste não deste
(nem tudo se logra obter),
pela franja azul-celeste
que ainda se pode ver;

pela brisa de Ipanema
com cheiro de sal e viagens;
por esse ou aquele poema
e sua ronda de imagens

pelo pouco de água clara
que o Prefeito nos mandou,
e pela delícia rara
com que a rua o festejou;

pelo riso das meninas
a passear de bicicleta;
pelas doces, pelas finas
emoções da tarde quieta;

pela santa luminosa
que em carro de ouro sorria
e, qual fantástica rosa,
transformava a noite em dia;

pela visita do neto,
que veio e que voltará;
pela corrente de afeto
que a vida sempre nos dá;

por tudo que o acaso trouxe,
ou melhor, o coração,
de leve, tranquilo e doce,
e que não cabe na mão;

pela mensagem de Yolanda,
Marlene, Wanda, e seus dois
irmãos - da minha varanda
aqui te agradeço, pois

a graça do sentimento
ilumina este momento.

Carlos Drummond de Andrade (Minas Gerais - 1902; Rio de Janeiro - 1987)

HOMENAGEM À CLARICE LISPECTOR

"Leia o texto abaixo e depois leia de baixo para cima"

Não te amo mais.

Estarei mentindo dizendo que

Ainda te quero como sempre quis.

Tenho certeza que

Nada foi em vão.

Sinto dentro de mim que
Você não significa nada.
Não poderia dizer jamais que
Alimento um grande amor.
Sinto cada vez mais que
Já te esqueci!
E jamais usarei a frase
EU TE AMO!
Sinto, mas tenho que dizer a verdade
É tarde demais...

Clarice Lispector  nascida Haia Pinkhasovna Lispector (Chechelnyk, Ucrânia, 10 de dezembro de 1920 — Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977)

Clarice Lispector....estaria completando 91 anos hoje, nossa homenagem com este poema e mais duas frases suas:

......Enquanto eu tiver perguntas e não houver respostas... continuarei a escrever...
... não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento......

LENDO OS GRANDES POETAS

SUPERMERCADO DE CALIFORNIA

Esta noche, Walt Whitman, al bajar divagando por apartadas calles con árboles y mirar consciente y preocupado a la luna llena, mucho pensé en ti.
Hambriento y fatigado em mi búsqueda de imágenes, en el supermercado de frutas iluminado con neón penetré y tus enumeraciones evoqué!
Que melocontones y qué penumbras! Familias enteras comprando de noche! Pasillos llenos de maridos! Mujeres entre aguacates, críos entre los tomates! Y tú, García Lorca, que andas haciendo allá abajo junto a las sandías?
A ti te vi, Walt Whitman, sin niño, viejo y solitario desbrozador, hurgando en las carnes del frigorífico y observando a los chicos delos ultramarinos.
Oí como a cada uno le preguntabas: Quién acabó con las tocinerías? A cuánto van los plátanos? Eres tú mi angelito?
Errante anduve siguiéndote por dentro y fuera de los brillantes pisosde latas, seguido imginariamente por el detective del local.
A trancos, juntos  en nuestra quimera solitaria, bajamos por despejados corredores probando alcachofas, apoderándonos de los manjares congelados y sin pasar nunca por caja.
Que hacemos ahora, Walt Whitman? Cerrarán dentro de una hora. A qué rumbos apunta esta noche tubarba?
(Tu libro toco y sueño en nuestra aventura del supermercado y veo lo absurdo que fue.)
Divagaremos toda la noche por solitarias calles? Los árboles suman sombra a la sombra, se encienden las luces y en breve vamos a encontrarnos solos los dos.
Vamos a perdernos errantes por el sueño de la América extinuida, América de azules automóviles por sus carreteras, camino de nuestro tranquilo refugio?
Ah querido padre, de barba gris, solitario y viejo maestro del coraje, qué América fue la tuya cuando dejó Caronte de remar y desembarcaste en la humeante margen y en pie viste desaparecer la barca en las sombrías aguas del Leteo?

Alenn Ginsberg ( Newark, Nova Jersey, 3 de junho de 1926 – Nova Iorque, 5 de abril de 1997)

LENDO OS GRANDES POETAS

GRATITUD


Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.

Gracias pelo
caballo
mandarino.

Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.

Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.

Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla,
a la sangre
a los toros
a la siesta.

Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.

Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.

Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.

Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.

Oliverio Girondo,
agradecido.

Oliverio Girondo (Buenos Aires, 17/08/1891 - 24/01/1967)

LENDO OS GRANDES POETAS

NORMA E PARAÍSO DOS NEGROS

Odeiam a sombra do pássaro
na preamar da branca face
e o conflito de luz e vento
no salão da neve fria.

Odeiam a flecha sem corpo,
o lenço exato da despedida,
a agulha que mantém pressão e rosa
no gramíneo rubor do sorriso.

Amam o azul deserto,
as vacilantes expressões bovinas,
a mentirosa lua dos polos,
a dança curva da água na margem.

Com a ciência do tronco e do rastro
enchem de nervos luminosos a argila
e patinam lúbricos por água e areias
degustando a amarga frescura de sua milenária saliva.

É pelo azul rangente,
azul sem verme ou rastro adormecido,
onde os ovos de avestruz ficam eternos
e deambulam intactas as chuvas bailarinas.

É pelo azul sem história,
azul de uma noite sem temor de dia,
azul onde a nudez do vento vai quebrando
os camelos sonâmbulos das nuvens vazias.

É ali onde sonham os torsos sob a gula da erva.
Ali os corais empapam o desespero da tinta,
os dormentes apagam seus perfis sob a madeixa dos caracóis
e fica o oco de dança sobre as últimas cinzas.

Federico García Lorca (Granada, 05/06/1898 - Granada, 17 ou 18/08/1936)
do livro Poeta em Nova Iorque.

LENDO OS GRANDES POETAS

PANORAMA CEGO DE NOVA YORK
(continuação)

Não, não são os pássaros.
Não é um pássaro o que expressa a turva febre da laguna,
nem a ansia de assassínio que nos oprime a cada momento,
nem o metálico rumor de suicidio que nos anima a cada madrugada.
É uma cápsula de ar onde nos dói o mundo todo,
é um pequeno espaço vivo ao louco uníssono da luz,
é uma escada indefinível onde as nuvens e rosas olvidam
à gritaria chinesa que ferve no desembarcadouro do sangue.
Eu muitas vezes me perdi
para buscar a queimadura que mantém despertas as coisas
e só encontrei marinheiros atirados sobre as varandilhas
e pequenas criaturas do ceu enterradas sob a neve.
Mas a verdadeira dor estava em outras praças
onde os peixes cristalizados agonizavam dentro dos troncos;
praças do céu estranho para as antigas estátuas ilesas
e para a terna intimidade dos vulcões.

Não há dor na voz. Só existem os dentes,
mas dentes que calarão isolados pelo raso negro.
Não há dor na voz. Aqui só existe a Terra.
A terra com suas portas de sempre
que levam ao rubor dos frutos.

FEDERICO GARCIA LORCA (Granada, 1898 - Granada, 1936)
do Livro:  "Poeta em Nova Iorque"

LENDO OS GRANDES POETAS

PANORAMA CEGO DE NOVA YORK

Se não são os pássaros

cobertos de cinza,

se não são os gemidos que golpeiam as janelas da boda,

serão as delicadas criaturas do ar

que manam o sangue novo pela escuridão inextinguível.

Mas não, não são os pássaros,

porque os pássaros estão prestes a ser bois;

podem ser rochas brancas com a ajuda da lua 

e são sempre rapazes feridos antes que os juízes revelem a teia.

Todos compreendem a dor que se relaciona com a morte,

mas a verdadeira dor não está presente no espírito.

Não está no ar nem em nossa vida,

nem nestes terraços cheios de fumaça.

A verdadeira dor que mantém despertas as coisas 

é uma pequena queimadura infinita

nos olhos inocentes do outros sistemas.

Um traje abandonado pesa tanto nos ombros

que muitas vezes o céu os agrupa em ásperas manadas.

E as que morrem de parto sabem na última hora
que todo rumor será pedra e toda pegada latido.

Nós ignoramos que o pensamento tem arrabaldes

onde o filósofo é devorado pelos chineses e larvas.

E alguns meninos idiotas encontraram pelas cozinhas

pequenas andorinhas com muletas

que sabiam pronunciar a palavra amor.

(continuará)

FEDERICO GARCIA LORCA (Granada, 1898 - Granada, 1936)
do Livro:  "Poeta em Nova Iorque"

LENDO OS GRANDES POETAS

Soneto Sonhado*

Meu tudo, minha amada e minha amiga,
Eis, compendiada toda num soneto,
A minha profissão de fé e afeto,
Que à confissão, posto aos teus pés, me obriga.

O que n'alma guardei de muita antiga
Experiência foi pena e ansiar inquieto.
Gosto pouco do amor ideal objeto
Só, e do amor só carnal não gosto miga.

O que há melhor no amor é a iluminância.
Mas, ai de nós! Não vem de nós. Viria
De onde? Dos céus?... Dos longos da distância?...

Não te prometo os estos, a alegria,
A assunção... Mas em toda circunstância
Ser-te-ei sincero como a luz do dia.

Manuel Bandeira (Recife - 19 de abril de 1886/ Rio de Janeiro-1968)
 (do Livro: Meus poemas preferidos. Ediouro, Rio de Janeiro, 1998.)

*Como se depreende do título, foi este soneto composto pelo autor em estado de sono.
Ao despertar só se lembrava das palavras que vão aqui em grifo; das outras retinha apenas o sentido geral, de sorte que teve de completá-lo em estado de vigília.

LENDO OS GRANDES POETAS

PNEUMOTÓRAX

Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos. A vida inteira que podia ter sido e que não foi. Tosse, tosse, tosse. Mandou chamar o médico: - Diga trinta e três. - Trinta e três... trinta e três... trinta e três... - Respire. - O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado. - Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax? - Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino. Manuel Bandeira (Recife - 19 de abril de 1886/ Rio de Janeiro-1968)

LENDO OS GRANDES POETAS

Te amo
Te amo por todas las mujeres que no he conocido.
Te amo por todos los tiempos que no he vivido.
Por el olor del mar inmenso y el olor del pan caliente.
Por la nieve que se funde por las primeras flores.
Por los animales puros que el hombre no persigue.
Te amo por amar.
Te amo por todas las mujeres que no amo.

Quién me refleja sino tú misma me veo tan poco
sin ti no veo más que una planicie desierta.
Entre antes y ahora
están todas estas muertes que he sorteado sobre paja.
No he podido atravesar el muro de mi espejo.
Tuve que aprender la vida como se olvida
palabra por palabra

Te amo por tu sabiduría que no me pertenece.
Te amo contra todo lo que no es más que ilusión.
Por el corazón inmortal que no poseo
crees ser la duda y no eres sino razón.
Eres el sol que me sube a la cabeza
cuando estoy seguro de mí.

PAUL ELUARD
Versión de Luis A. Cano

LENDO OS GRANDES POETAS

A violeta é introvertida
e sua introspecção é profunda.
Dizem que se esconde por modestia. Não é assim.
Se esconde para poder captar o proprio segredo.
-
-
Seu quase não-perfume
é gloria sufocada
mas exige da gente que a busque.
Não grita nunca seu perfume.
A violeta diz levezas que não se podem dizer.

Clarice Lispector (1920 -Ucrania/ 1977- Rio de Janeiro)