LENDO OS GRANDES POETAS

NORMA E PARAÍSO DOS NEGROS

Odeiam a sombra do pássaro
na preamar da branca face
e o conflito de luz e vento
no salão da neve fria.

Odeiam a flecha sem corpo,
o lenço exato da despedida,
a agulha que mantém pressão e rosa
no gramíneo rubor do sorriso.

Amam o azul deserto,
as vacilantes expressões bovinas,
a mentirosa lua dos polos,
a dança curva da água na margem.

Com a ciência do tronco e do rastro
enchem de nervos luminosos a argila
e patinam lúbricos por água e areias
degustando a amarga frescura de sua milenária saliva.

É pelo azul rangente,
azul sem verme ou rastro adormecido,
onde os ovos de avestruz ficam eternos
e deambulam intactas as chuvas bailarinas.

É pelo azul sem história,
azul de uma noite sem temor de dia,
azul onde a nudez do vento vai quebrando
os camelos sonâmbulos das nuvens vazias.

É ali onde sonham os torsos sob a gula da erva.
Ali os corais empapam o desespero da tinta,
os dormentes apagam seus perfis sob a madeixa dos caracóis
e fica o oco de dança sobre as últimas cinzas.

Federico García Lorca (Granada, 05/06/1898 - Granada, 17 ou 18/08/1936)
do livro Poeta em Nova Iorque.

LENDO OS GRANDES POETAS

PANORAMA CEGO DE NOVA YORK
(continuação)

Não, não são os pássaros.
Não é um pássaro o que expressa a turva febre da laguna,
nem a ansia de assassínio que nos oprime a cada momento,
nem o metálico rumor de suicidio que nos anima a cada madrugada.
É uma cápsula de ar onde nos dói o mundo todo,
é um pequeno espaço vivo ao louco uníssono da luz,
é uma escada indefinível onde as nuvens e rosas olvidam
à gritaria chinesa que ferve no desembarcadouro do sangue.
Eu muitas vezes me perdi
para buscar a queimadura que mantém despertas as coisas
e só encontrei marinheiros atirados sobre as varandilhas
e pequenas criaturas do ceu enterradas sob a neve.
Mas a verdadeira dor estava em outras praças
onde os peixes cristalizados agonizavam dentro dos troncos;
praças do céu estranho para as antigas estátuas ilesas
e para a terna intimidade dos vulcões.

Não há dor na voz. Só existem os dentes,
mas dentes que calarão isolados pelo raso negro.
Não há dor na voz. Aqui só existe a Terra.
A terra com suas portas de sempre
que levam ao rubor dos frutos.

FEDERICO GARCIA LORCA (Granada, 1898 - Granada, 1936)
do Livro:  "Poeta em Nova Iorque"

LENDO OS GRANDES POETAS

PANORAMA CEGO DE NOVA YORK

Se não são os pássaros

cobertos de cinza,

se não são os gemidos que golpeiam as janelas da boda,

serão as delicadas criaturas do ar

que manam o sangue novo pela escuridão inextinguível.

Mas não, não são os pássaros,

porque os pássaros estão prestes a ser bois;

podem ser rochas brancas com a ajuda da lua 

e são sempre rapazes feridos antes que os juízes revelem a teia.

Todos compreendem a dor que se relaciona com a morte,

mas a verdadeira dor não está presente no espírito.

Não está no ar nem em nossa vida,

nem nestes terraços cheios de fumaça.

A verdadeira dor que mantém despertas as coisas 

é uma pequena queimadura infinita

nos olhos inocentes do outros sistemas.

Um traje abandonado pesa tanto nos ombros

que muitas vezes o céu os agrupa em ásperas manadas.

E as que morrem de parto sabem na última hora
que todo rumor será pedra e toda pegada latido.

Nós ignoramos que o pensamento tem arrabaldes

onde o filósofo é devorado pelos chineses e larvas.

E alguns meninos idiotas encontraram pelas cozinhas

pequenas andorinhas com muletas

que sabiam pronunciar a palavra amor.

(continuará)

FEDERICO GARCIA LORCA (Granada, 1898 - Granada, 1936)
do Livro:  "Poeta em Nova Iorque"

POR QUE ESCREVO?

Às vezes, quando vejo o que se passa no mundo, pergunto-me para que escrever? Mas, há que trabalhar, trabalhar. E ajudar o que mereça. Trabalhar como forma de protesto. Porque o impulso de um pessoa seria gritar todos os dias ao despertar num mundo cheio de injustiças e misérias de toda ordem: protesto! protesto! protesto!


Federico García Lorca (Granada 5 de junho de 1898- Granada 1936)


 (Do livro: Por que escrevo? Vários Autores, Novera, São Paulo, 2006)